Ploi, ploi...
Ploile, ploile sunt sărate, ca lacrimile. Nu știu de ce sunt atât de afectat astăzi? Vreau ca poeziile mele să miroasă a mesteacăn, Un vers ca o privighetoare de cântat.
O fată care evită bălțile, După ce a mers de-a lungul liniilor ca pe un parchet, Pentru ca toată lumea să uite ce este mai rău, Ceea ce poluează planeta bună.
Și dacă prima persoană pe care o întâlniți zâmbește, Îmi va deveni clar că toți suntem poeți, Unul cu așa vocație pentru totdeauna, Alții doar în această lume de primăvară.
Ploaie ..ploi si cu ele primul tunet, Pașii primăverii îmi bat în piept. Și vântul a izbucnit de pe buzele cuiva într-un geamăt, Nu te duce la urechile zasharudilor!
Nu trece din noapte până în zori, Stai, stai, lasă stelele să se estompeze. Pleci... Și ploi de primăvară, Uneori are gust sărat, ca lacrimile...
Autor: Vasyl Poznanskyi