Acest iulie uscat...Căldura s-a târât până la uscăciune. Plopi galbeni. Parcă acoperită cu o plasă groasă, Câmpurile noastre sunt în crăpături negre.
Plesuri de iulie ruginite. Schelet uscat pe banc. Înțelepții au fost făcuți sălbatici cu periuța Și fântânile au înflorit din totdeauna.
Se ridică praful maro Și este suflat de vânt. Și, decolând cu un strigăt disperat, Shulika își poartă crucea pe cer.
De ce ești, o pasăre liberă, Nu zburați departe de aceste locuri bolnave? ...Unde trebuia să ne naștem cândva,- Purtăm singura noastră cruce acolo.
Autor: Vasyl Poznanskyi